这时响起了敲门声，罗辑知道这是现实中的敲门声，与她无关，就没有理会。
门被推开了，进来的是白蓉。她打开了电灯，像打开了灰色的现实。看了看燃着蜡烛的茶几，然后在罗辑的床头坐下，轻轻叹息了一声说：还好。好什么罗辑用手挡着刺目的电灯光。
你还没有投入到为她也准备一只酒杯的程度。罗辑捂着眼睛没有说话，白蓉拿开了他的手，注视着他问：她活了，是吗罗辑点点头，翻身坐了起来：蓉，我以前总是以为，小说中的人物是受作者控制的，作者让她是什么样儿她就是什么样儿，作者让地干什么她就干什么，就像上帝对我们一样。错了白蓉也站了起来，在屋子里来回走着。现在你知道错了，这就是一个普通写手和一个文学家的区别。文学形象的塑造过程有一个最高状态，在那种状态下，小说学家无法控制这些人物，甚至无法预测他们下一步的行为，只是好奇地跟着他们，像偷窥狂一般观察他们生活中最细微的部分，记录下来，就成为了经典。原来文学创作是一件变态的事儿。至少从莎士比亚到巴尔扎克到托尔斯泰都是这样，他们创造的那些经典形象都是这么着从他们思想的子宫学人已经失去了这种创造力，他们思想中所产生的都是一些支离破碎的残片和怪胎，其短暂的生命表现为无理性的晦涩的痉挛，他们把这些碎片扫起来装到袋子里，贴上后现代啦解构主义啦象征主义啦非理性啦这类标签卖出去。你的意思是我已经成了经典的文学家那倒不是，你的思想只孕育了一个形象，而且是最容易的一个；而那些经典文学家，他们在思想中能催生成百上千个这样的形象，形成一幅时代的画卷，这可是超人才能做到的事。不过你能做到这点也不容易，我本来以为你做不到的。你做到过吗也是只有一次。白蓉简单地回答，然后迅速转移话锋，接住罗辑的脖子说，算了，我不要那生目礼物了，你也回到正常的生活中来，好吗如果这一切继续下去会怎么样白蓉盯着罗辑研究了几秒钟，然后放开了他，笑着摇摇头：我知道晚了。说完拿起床上自己的包走了。
这时，他听见外面有人在四、三、二、一地倒计时，接着，一直响着音乐的教学楼那边传来一阵欢笑声，操场上有人在燃放烟花，看看表，罗辑知道这一年的最后一秒刚刚过去。
明天放假，我们出去玩好吗罗辑仰躺在床上问，他知道她已经出现在那个并不存在的壁炉旁了。
不带她去吗她指指仍然半开着的门。一脸天真地问。
不，就我们俩。你想去哪儿她人神地看着壁炉中跳动的火苗，说：去哪儿不重要，我觉得人在旅途中，感觉就很美呢。那我们就随便走，走到哪儿算哪儿那样挺好的。第二天一早，罗辑开着他那辆雅阁轿车出了校园，向西驶去，之所以选择这个方向，仅仅是因为省去了穿过整个城市的麻烦。他第一次体会到没有目的地的出行所带来的那种美妙的自由。当车外的楼房渐渐稀少，田野开始出现时，罗辑把车窗打开了一条缝，让冬天的冷风吹进些许，他感到她的长发被风吹起，一缕缕撩到他的右面颊上，怪痒痒的。
看，那边有山她指着远方说。
今天能见度好，那是太行山，那山的走向会一直与这条公路平行，然后向这面弯过来堵在西方，那时路就会进山，我想我们现在是在不不，别说在哪儿一知道在哪儿，世界就变得像一张地图那么小了；不知道在哪儿，感觉世界才广阔呢。那好，咱们就努力迷路吧。罗辑说着，拐上了一条车更少的支路，没开多远卫随意拐上另一条路。这时，路两边只有连绵不断的广阔田野，覆盖着大片的残雪，有雪和无雪的地方面积差不多，看不到一点绿色，但阳光灿烂。
地道的北方景色。罗辑说。